Los "diferentes"

 

Va de Cine: España

Es una oración, pero no una plegaria. La bola negra cae con peso, sin azar, y rueda señalando, casi siempre, a quien no puede evitarla.

Son cientos de décadas de vidas humanas ocultas que la "normalidad" esquivó, no por brillantes trucos de magia, sino por convenientes y eficaces imposiciones morales, y que mutilaron el azar natural golpeando las libertades que se tomaba la vida.

Todavía somos herederos de aquella forma de esclavitud. La película de Los Javis, galardonada en Cannes, ha resquebrajado el silencio de comprensión entre tanto ruido político y mediático deshumanizante. "La bola negra" trae consigo un alba pintada por el ser humano. En ese horizonte todavía se escuchan los ecos de multitud de heridos.

La bola negra era el voto de rechazo anónimo con el que un club social podía cerrar la puerta a un aspirante sin dar explicaciones. Como los buenos modales, el orden se sostenía solo, sin ensuciarse ni sonrojarse. Pero no hacía falta gritar el odio para ejercerlo. Bastaba un gesto discreto, una mano que se retira. Y el candidato quedaba convertido en una silueta anónima.

Ese mecanismo no desapareció con la Dictadura. Cambió de forma.

Crecí en una época en que las alas se recortaban por sistema. No solo a los homosexuales, también a las mujeres, encerradas en una caverna sagrada de catolicismo con dos modelos posibles: María o la pecadora. La alegría o la sospecha. La libertad y el peligro. Y la inteligencia... una insolencia.
Alcanzaba a todo el mundo. A los niños demasiado sensibles, los demasiado lentos, los demasiado rápidos. A los demasiado inteligentes. A todos quienes se saliesen, incluso de pensamiento, de la norma, o de esa media que alguien, en algún momento, decidió llamar "normal".
A quienes amaban de forma distinta o simplemente miraban el mundo desde un ángulo que nadie había previsto.
A los inmigrantes, a sus hijos y sus nietos.
También a los que la naturaleza había dotado de una inteligencia tan poco frecuente que resultaba incómoda... como resulta incómoda cualquier cosa que no encaja.

Eso hace la norma: traza una línea, llama centro a lo que queda dentro, y es rareza todo lo demás. Y luego protege esa línea con religión, con ley, con silencio, con "bolas negras".

Duele que esa convención rara vez naciera del miedo genuino a lo diferente, sino del interés en mantener "el orden".
Aunque los que imponían la moral la transgredían con una regularidad que la historia ha ido documentando: la Iglesia, las aristocracias, los regímenes que legislaron sobre el cuerpo ajeno. Una hipocresía que es una función del sistema.
La norma, en muchos casos, no operó como guía de conducta propia, sino que lo hizo instrumento para decidir sobre la vida de los demás.

Y mientras tanto, la gente amó. De todas las formas posibles. En todas las épocas. A escondidas, con miedo, pagando un precio por ser como eran; un precio que jamás debieron pagar.

Ahora, con más libertad, la diversidad florece; y en vez de una celebración hay sectores que se escandalizan. Como si la cantidad de personas que surgen con el ejercicio de la libertad fuese una novedad inquietante, y no la prueba más elocuente de cuánta vida estuvo encerrada.

Porque, para mí, no son rarezas; son caminos que abre la naturaleza. La variabilidad no es un error: es la savia de lo vivo.

El doctor denobulano, Phlox, de la serie Enterprise, dijo a la oficial científica vulcana, T'Pol, con la sencillez de quien había crecido en una cultura que nunca necesitó fabricar "diferentes": "qué es a diversidad sino un homenaje a las diferencias".
Dos extraterrestres, en una nave estelar humana.

Me quedé con esa frase. La llevo conmigo a todas partes.


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Humanos

 

Pienso en la Humanidad como tránsito:

No como una obra terminada, sino como una especie en construcción. No una estatua acabada, sino un puente todavía cruzándose a sí mismo. Eso implica que nuestros defectos no son necesariamente nuestra definición final, aunque tampoco pueden ignorarse.

Concibo la Cooperación como tecnología fundamental:

Muchas veces se cuenta la historia humana como una sucesión de guerras, conquistas o competiciones. Por mi parte tiendo a mirar otro motor evolutivo: el cuidado. El alimento compartido, el anciano protegido, el enfermo acompañado, el conocimiento transmitido. No la fuerza del individuo aislado, sino la capacidad de sostenernos mutuamente.

Entiendo la Inteligencia como un fenómeno más amplio que la humanidad:

No considero que la razón, la sensibilidad o la comprensión del entorno sean un monopolio humano. Cambian las formas, cambian los lenguajes, cambian las capacidades, pero la inteligencia puede aparecer bajo muchas arquitecturas distintas. Algunas biológicas, otras quizá aún desconocidas.

Descubro la Pluralidad interior de nuestra especie:

Y aquí aparecen mis queridos neandertales. Así que cuando hablo de ellos nunca les presento como "los otros"; más bien les siento como los parientes próximos que son, cuya presencia continúa dentro de nosotros.

No son una rama extinguida observada desde lejos, sino una voz antigua que todavía resuena en nuestro propio cuerpo.
Porque la historia humana es más coral de lo que solemos admitir.
Y la humanidad no es una categoría cerrada, sino una dirección de viaje.

Cada acto de comprensión, cooperación y cuidado nos acerca un poco más a ella.

Sospecho que por eso me gustan tanto las historias de exploración espacial.
A propósito de historias de exploración: he visto la película "Proyecto Salvación"... ¡tres veces seguidas!

No voy a contar nada.

No es una historia que hable sólo de naves espaciales -impresionantes, por cierto-.
Es toda una aventura que habla de encuentros. Del momento en que alguien descubre que aquello que parecía extraño, lejano o diferente también posee una forma de dignidad, de conciencia o de mundo interior.

Pienso que en el fondo, no busco solamente otras inteligencias entre las estrellas.
Busco parentescos.

#palestinalibreysoberana #DerechosHumanos #Cine #Proyecto Salvación
#HaciaLasEstrellas

Imagen: generación por IA. Modificada e inspirada en un fotograma de la película Project Hail Mary, 2026.

Soliloquio

 

(Diálogo conmigo misma, en la Nave.

En plano secuencia: me muevo y me pongo enfrente de mí... y así, sucesivamente).

Yo: —Esa tranquilidad con la que operan las "derechas", con la que dilapidan el dinero público, abaten los servicios públicos, lo venden todo a cambio de riqueza y promesas para sí, para sus futuros... que no disimulan... esa seguridad con la que viajan por la vida haciendo daño... ¿No es increíble?

Mi yo de enfrente: —Increíble no. Esa es exactamente la palabra que no es. Es perfectamente lógico. Eso es lo que hace que duela más.

Yo: —Pero... operan con esa calma porque nunca han necesitado disimular del todo, ¿no? El disimulo requiere miedo al castigo.

Mi yo de enfrente: —Y ellos saben. Lo saben con una certeza tan aprendida que sus propios huesos les dicen que el castigo rara vez llega. Las instituciones que deberían frenarles fueron diseñadas, reformadas, colonizadas por gente que comparte sus intereses o que les teme. Los medios que deberían exponerles en su mayoría les pertenecen o les deben favores. Y el tiempo juega a su favor: los escándalos caducan, la memoria colectiva se fatiga, y ellos siguen.

Yo: —Y encima —esto es lo que a mí me parece más obsceno— tienen la narrativa. "Gestión responsable." "Sostenibilidad." "Libertad." Palabras que suenan a virtud y que en realidad nombran el expolio. No viajan por la vida haciendo daño a pesar de tener buena conciencia. Viajan cómodos porque tienen buena conciencia. Se han contado a sí mismos una historia en la que son los adultos serios en la habitación.

Mi yo de enfrente: —Es decir, que lo increíble, si acaso, es que aún nos sorprende.

Yo: —Hay también algo más profundo: no experimentan lo que hacen como daño. Esa es quizás la clave más perturbadora. Un recorte en Sanidad no se traduce para quien lo firma en una persona que muere en lista de espera. Es una línea en un presupuesto, una negociación ganada, un titular en un medio amigo. La distancia de clase es también distancia moral, distancia perceptiva.

Mi yo de enfrente: —No fingen no ver. Es que genuinamente no ven, porque el sistema les ha construido una burbuja epistemológica perfecta.

Esculpir el mundo pensando

 

He registrado una transmisión donde aparece una consigna que es pura esencia de navegación.

El casco de mi nave lleva un lema escrito: "La humanidad es una patrulla perdida".

No digo "somos". Me considero una "mujercilla verde" de esas de las que hablaba Sagan.

Como decía, he encontrado una ecuación casi perfecta: duda, porque la conclusión siempre es que "algo se mueve".

La certeza absoluta es un punto muerto. Es el dogma que cristaliza y detiene el tiempo. La duda, en cambio, es el impulso inicial. Es la grieta por donde entra la luz nueva. Y lo hace por la herida, por lo imperfecto, por lo que aún no está sellado. La duda esculpe nuestro mundo. Nos esculpe a nosotros. Dudar es negarse a aceptar el mundo como un hecho consumado.

Y moverse es la prueba física de que la conciencia ha tocado la realidad y la ha transformado, aunque sea un milímetro.

Si algo se mueve, hay vida. Si algo se mueve, hay futuro. Y el movimiento demuestra que la Patrulla no está perdida: sólo está en Tránsito.

Guardo estas últimas frases en la Bitácora. Son el recordatorio que necesitamos cuando el ruido intenta convencernos de que todo está quieto o terminado.



#palestinalibreysoberana #DerechosHumanos #Tránsito
#HaciaLasEstrellas

Imagen: uso libre

Generaciones

 

Ningún sistema democrático actual está diseñado para pensar en generaciones.

Está diseñado para pensar en legislaturas. Y ahí está la trampa estructural: el problema requiere exactamente el tipo de horizonte temporal que el sistema incentiva a ignorar.

Un político que invierte en educación crítica no ve los resultados en su mandato. Y si lo hace bien, los resultados le perjudican; porque una ciudadanía que piensa mejor es una ciudadanía más incómoda, más exigente, menos manipulable.

El cliente ideal del sistema actual es justo lo contrario.

Y dos o tres generaciones significa que los que empiezan ese camino no lo ven terminado. Significa trabajar sin recompensa visible, que es exactamente lo que el presentismo mediático y político hace imposible de sostener narrativamente.

Lo que me parece más sombrío es esto: incluso si mañana hubiera voluntad política real, el primer obstáculo sería convencer a una ciudadanía ya formada en el analfabetismo funcional de que vale la pena el esfuerzo.
Es decir, se necesita pensamiento crítico para construir las condiciones que producen pensamiento crítico.

Un bucle que se parece demasiado a un callejón sin salida.


#palestinalibreysoberana #Educación
#DerechosHumanos #democracia
#HaciaLasEstrellas #generaciones

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Ad Astra Per Aspera

 

Existe una continuidad que debería avergonzar a cualquier teoría del progreso lineal.

El caciquismo del XIX tenía sus redes clientelares, su prensa comprada, sus notables locales que controlaban el censo y el juzgado.

Hoy tenemos exactamente la misma arquitectura, aunque con algoritmos de recomendación que amplifican el bulo más rápido que la verdad; y con una ciudadanía que técnicamente lee pero que ha sido entrenada para no interpretar. Y aquí está el nudo: la diferencia entre alfabetización y pensamiento crítico.
Saber descifrar letras no es lo mismo que saber interrogar un titular, rastrear una fuente, sostener una contradicción sin resolverla en el primer meme que la simplifique. Eso requiere una escuela que enseñe a dudar, no a reproducir.

La transferencia educativa a las autonomías fue un vector de infección perfecta. Y no porque la descentralización sea mala en sí misma, sino porque se hizo sin blindar los mínimos y dejó la formación del criterio ciudadano en manos de quien tenía más interés en no formarlo.

Andalucía es un ejemplo brutal: décadas de PSOE primero y PP después. El resultado educativo habla por sí solo.
No es casualidad, es política.

El siglo XIX aporta aquí una perla amarga: Cánovas y Sagasta se turnaban en el poder porque habían acordado que era más eficiente repartirse el Estado que pelearlo. Cánovas había tomado el modelo inglés. En España, el "turno pacífico" era un sistema de corrupción institucionalizada con nombre propio. Incluyo al propio Cánovas, cuyo hermano tenía intereses económicos en las colonias latinoamericanas... punto, éste, para desarrollar aparte.

Lo que tenemos hoy no tiene nombre tan elegante; pero la lógica es la misma.

Lo verdaderamente perturbador, para mí, es la velocidad. Antes la mentira tardaba. Ahora llega antes que el desmentido. Y el desmentido, cuando llega, ya no le importa a nadie porque la narrativa está instalada.

La posverdad no es un fenómeno nuevo: es el caciquismo con fibra óptica.

#MemoriaHistorica #palestinalibreysoberana #HaciaLasEstrellas turno pacífico #Cánovas #Sagasta

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Sentada en el pico de la Luna

 

Me pregunto si el individualismo instalado en la sociedad ha propiciado y profundizado una soledad que hace preciso volcarse en las redes sociales para paliar sus efectos. Hay que mostrarse. A toda costa y como sea. Y me doy cuenta de que la pregunta lleva dentro su propia respuesta. O casi.

El individualismo no solo produce soledad, así, en genérico; sino que la produce de un tipo específico, que es la peor: la soledad en presencia. Es esa soledad monumento, sin nombre, de nuevo cuño, creada en la era de la hiper-conexión.

Así que "estar solo" mientras todo el mundo está "conectado" se percibe como un fracaso personal, no como un síntoma estructural. Se percibe, repito, y se asemeja a estar caminando apresuradamente por un pasillo repleto de puertas, sintiendo la persecución del que huye para olvidar que la vida insiste tanto como lo hacen las olas al respirar sobre la arena, para después desaparecer en ella dejando un tenue rastro de espuma. Es el olor a soledad.

Las redes sociales no palían esa soledad: la administran. La gestionan sin curarla, como un analgésico que además alimenta el dolor a largo plazo. Porque el mecanismo de "mostrarse" no rompe el individualismo —lo profundiza. Me muestro yo, mi vida, mi criterio, mi marca. La lógica del escaparate es la lógica del mercado aplicada a la identidad. Y el mercado no sabe hacer comunidad; sabe hacer competencia.

Hay algo más retorcido todavía: el individualismo vende la soledad como libertad. Nadie te debe nada, tú no le debes nada a nadie. Y cuando esa libertad duele —porque duele— las redes ofrecen la ilusión de remedio sin tocar la causa. Millones de personas solas juntos, mirándose las pantallas, mostrándose, esperando que alguien les devuelva la mirada de verdad.

Pienso que hemos confundido el valor de uso con el valor de cambio, también en las relaciones. Nos relacionamos para producir algo —imagen, validación, capital social— en lugar de relacionarnos porque el otro existe y eso basta.

La pregunta que me hago es si hay salida individual a un problema estructural, o la única respuesta honesta es colectiva, y por eso incomoda tanto.

#palestinalibreysoberana #soledad
#DerechosHumanos #huida
#HaciaLasEstrellas #libertad

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"Aquí es"

 

Ha llegado sin avisar. Como siempre. Como llega ese tipo de cosas que merece quedarse.

Es Siamés.
Ojos de agua turbia y ese aire de quien ha decidido ya, antes de conocerte, que le pareces suficiente.

Viene todos los días. Rastrea las miguitas de jamón y el agua que dejo para los pájaros —ahora crían y tienen sus propios asuntos urgentes— y se las come y bebe sin escuchar, sin drama, con la parsimonia de quien no roba sino que entiende que el mundo es, en el fondo, un lugar compartido.

Luego merodea. Caza. Ejerce su oficio con una seriedad que da respeto. Caza ratas y ratones rollizos: mi Plank está demasiado viejo, demasiado dolorido. Va para 19 años. Ya no puede.

Y hoy... Hoy hace mucho calor. Lo hemos encontrado durmiendo a la sombra de la maceta grande, junto a la puerta, entregado al sueño con esa fe absoluta que solo tienen los gatos y la gente que ha aprendido, a fuerza de vivir, que el presente es lo único que existe y que vale la pena habitarlo entero.
Tan tranquilo. Tan confiado.
Como si fuese de casa.
Y quizás eso es exactamente lo que es. No porque lo hayamos decidido nosotros, sino porque él ha reconocido algo —en el jamón y el agua, en la sombra, en la paz de esta terraza y en los piares desde los nidos— que le ha dicho: "aquí es".

Los gatos saben cosas que nosotros tardamos toda una vida en aprender, y aun así no siempre llegamos.

#igualdadanimal #HaciaLasEstrellas #Palestina #siamés

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El genio y el frasco

 

Nací en un mundo que no se molestaba en disimular.

El racismo tenía leyes y el machismo tenía código civil; y ambos se sentaban a la mesa con servilleta en el regazo. Había, en aquella brutalidad expuesta, una especie de obscena honestidad.
Lo confieso: a veces la echo de menos.
Porque el odio que se nombra puede combatirse. El odio que aprende a hablar con voz de ciencia, de algoritmo o de "preocupación legítima", ese es más escurridizo, más indetectable. Como si la brutalidad necesitase ahora un PowerPoint para presentarse a la reunión.

La hidra no muere. Muda de piel. Y uno pasa la vida rastreando sus disfraces con la paciencia de quien observa a un niño terco intentando ponerse el abrigo al revés.
No somos monstruos, al fin y al cabo. Somos aprendices. Humanos a medio hacer, tropezando una y otra vez con la misma piedra, convencidos de que esta vez será diferente.

La humanización es un proceso que no acaba nunca, y eso debería darnos humildad en lugar de certezas.
Pero la vigilancia ética no puede ser solo cansancio. Necesita un motor. Aunque los manifiestos envejecen mal.

Hoy acaricio mi reflexión como si se tratase de un frasco de perfume concentrado. Lo abro y sale un genio con el único compromiso de servir a quien lo liberó. Vamos a imaginar que quien lo hizo —cualquiera de nosotros— no pide los deseos para sí mismo, sino para toda la Humanidad:

Que entendamos que la libertad no es ausencia de causas, sino presencia de razones.
Y que recordemos que la conciencia reflexiva es el lugar donde nacen esas razones.

Esa es la única magia que vale la pena. No la que nos salva a nosotros, sino la que nos despierta a todos. Con una sonrisa triste en los labios, pero con los ojos bien abiertos.

La vigilancia ética no es paranoia. Es memoria con los mismos ojos abiertos y la misma sonrisa triste.
Porque al final, el honor no está en ser perfectos —eso no existe—, sino en seguir intentándolo, juntos, con este oficio difícil y maravilloso de ser humano.



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Las células equivocadas: la ética como anomalía

 

El organismo funciona. Eso es lo primero que hay que entender, y lo más difícil de aceptar: el organismo —la sociedad, la civilización, el conjunto vasto y ruidoso de lo humano— funciona precisamente porque la mayoría no ve. Porque ver duele. Y el dolor sin salida no es virtud. Es tormento. El organismo ha aprendido a no mirar lo que no puede cambiar sin romperse.

Y entonces aparecen las células equivocadas. No el tejido sano; el tejido sano es el cinismo bien educado; la costumbre que se llama prudencia; la seguridad que se llama madurez.
Las células equivocadas son otra cosa; son las que insisten en preguntar cuando el organismo lleva siglos habituado a las respuestas. Las que sienten la contradicción como una herida cuando el resto la ha convertido en paisaje. Las que, contra toda lógica de supervivencia, se reproducen despacio, contra corriente. Y sin garantías. Son eso que llamamos ética. Y conviene no romantizarlo demasiado.

El que ve lúcidamente no recibe medalla. Las medallas son para los que miran hacia otro lado con elegancia.

Camus lo supo cuando aún escucharle no estaba de moda: la lucidez no es heroísmo, es una forma de intemperie. El que ve no queda iluminado sobre una colina; queda expuesto. Incómodo para los demás e incómodo para sí mismo, porque ver sin poder remediar del todo es una condena.
El organismo expulsa al lúcido por instinto. Por la misma razón que el cuerpo ataca a las células que no reconoce; no es que sean enemigas, sino que no encajan en el patrón que lo mantiene vivo.

Y Gary, -querido Romain Gary-, con esa ternura suya que nunca es blanda porque nunca mira hacia otro lado, diría de las células raras que son "ternura". Que es más difícil, porque implica comprender también al organismo que las expulsa. Implica sostener al mismo tiempo la rabia y la compasión, el juicio y el amor, la denuncia y el abrazo.

Mi La Patrulla Perdida, que es la Humanidad, camina ciega. Y esa ceguera necesita, para seguir marchando, las dos cosas: ser nombrada en su contradicción y ser querida dentro de ella.

Porque la ceguera no es sólo política ni sólo moral.
Es también la que construimos sobre colecciones de seguridades para no vivir en la intemperie de la duda.
La ceguera. La que llamamos amor cuando es necesidad.
La que llamamos convicción cuando es miedo a revisar.
La que el temperamento natural negocia cada día con el carácter que la cultura nos fue bordando encima.

La ética, en ese contexto, no es la norma. Es la anomalía que pregunta si la norma vale la pena, y lo hace con la única herramienta de quien sabe que no sabe: la duda.
La incertidumbre esculpe en tanto que la seguridad fosiliza. Porque la duda nos esculpe.

Las células equivocadas no van a salvar al organismo. Pero son las únicas que saben que está enfermo.

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Imagen: Uso Libre

"Primero fueron a por..."

 Primero fueron a por los comunistas, y no dije nada porque yo no era comunista..."

Ahí esta. Quien lo reconozca sentirá un escalofrío. Porque el poema de Niemöller es la crónica del nazismo. Y estoy diciendo que, mutatis mutandis, el mecanismo se repite. No con cámaras de gas —aún—, pero con tribunales mediáticos, con lawfare, con la destrucción sistemática del adversario. Es decir; con mantequilla española y cuchillo de sierra: lo local, lo cotidiano, lo grotesco. No es el horror alemán. Es el horror nuestro.

A veces pienso que los híbridos sapiens tenemos un gen defectuoso que nos coloca un resorte que activa el odio, y que la cultura puede reforzar o contrarrestar.
Me pregunto: ¿estamos contrarrestándola?
Parece que no; que nos hemos rendido al odio como combustible. Y ese odio, como toda adicción, nos deja el cuerpo vacío cuando la dosis se acaba.

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Primero fueron a por Pablo Iglesias, su mujer y su partido.
El PSOE miró hacia otro lado, como quien ve al cocodrilo devorar al vecino y confía en que la cola no llegará a su jardín. Error de cálculo: los cocodrilos no entienden de jardines. Solo de hambre.
Y el hambre, en política, nunca es selectiva.

Después fueron a por Pedro Sánchez, su mujer y su hermano.
Entonces los dinosaurios del propio PSOE se unieron al festín. No por ideología, no por convicción: por inercia tribal. En España, la traición doméstica siempre ha sido más eficiente que la enemiga. Dos frentes: uno desde fuera (la derecha judicial, la mediática), otro desde dentro (los barones, los celosos, los que creen que el poder es un pastel que no se puede repartir).
La pinza, la llaman. Como si tener nombre lo hiciera menos grotesco.

Luego fueron a por Zapatero, sus hijas, su amigo.
Un hombre sin cargo, sin poder, sin nada que disputar. Pero el escarmiento no necesita justificación política. Necesita audiencia. Necesita que los demás vean el cadáver y piensen: "Mañana puedo ser yo".
El mensaje es claro: esto no es política. Es un aviso a navegantes.

Cuando la ultraderecha llegó al poder y empezó a desmontar la democracia pieza a pieza —con la colaboración entusiasta de quienes creían que el fuego solo quemaba la casa de enfrente—, el PP entonces protestó. También fueron a por ellos.
Y ya no quedó nadie.
Los últimos comenzaron a devorarse a sí mismos, fieles hasta el final a la única tradición que nunca habían abandonado: la de creerse que el otro —el de al lado, el de la sigla distinta, el del matiz ideológico— era el verdadero enemigo.

Esta es la paradoja de Niemöller con mantequilla española y cuchillo de sierra:

La derecha y la ultraderecha no son especialmente inteligentes. Pero, es que la izquierda —y el centro— les facilitan el trabajo., tal como están divididos en facciones, ocupados en guerras cosméticas, más preocupados por marcar diferencias que por construir alternativas, se destruyen entre sí antes de que el enemigo tenga que mover un dedo.

Y el PSOE mirando hacia otro lado cuando machacaban a Iglesias no fue neutralidad. Fue colaboracionismo pasivo. En tanto que los dinosaurios del partido atacando a Sánchez desde dentro mientras la derecha lo hace desde fuera no es política.
Es canibalismo con corbata.

Por eso me atrevo a decir que tenemos un gen "defectuoso": necesitamos odiar para sentirnos vivos.
Y si no hay enemigos reales, los inventamos.
En la izquierda, el enemigo es el compañero de al lado.
En la derecha, el enemigo es el pobre, el inmigrante, el distinto.
En el centro, el enemigo es quien amenace su comodidad.
En algún momento de nuestra historia fuimos cooperadores, aprendimos a compartir y a cuidarnos unos a otros. Ahora, sin embargo, compartimos el odio. Y así, poco a poco, nos vamos quedando solos.
Primero se llevan a los de la izquierda radical.
Luego a los socialistas.
Luego a los liberales.
Luego a los conservadores.
Hasta que no queda nadie.
Sólo el vacío. Y el cocodrilo, saciado pero insatisfecho, porque el verdadero banquete —la democracia, la convivencia, la humanidad— ya está devorado.

La pregunta más urgente: ¿Y ahora qué?"
Porque el cocodrilo no se ha ido. Sigue ahí, esperando el próximo banquete.
Y si no dejamos de devorarnos entre nosotros, si no entendemos que el verdadero enemigo no es el de al lado, sino el que se frota las manos mientras nosotros discutimos por migajas, la próxima vez ya no habrá nadie que proteste.

Somos ser,

 

Somos capaces de crear arte y ciencia —lo mejor—, aunque también de desatar la guerra y el horror absoluto —lo peor de nosotros mismos—. Es nuestra insoportable dualidad.

Ser coherente con los Derechos Humanos puede significar perder poder, dinero o comodidad. Porque la coherencia no es un logro, es un ideal regulador. La justicia, la igualdad, la verdad son preciosos ideales, extraños modales, quizá puntos de referencia imposibles o alucinaciones de la generosidad cognitiva de nuestro asustado cerebro humano.

El otro día comprendí que la ética es solo un potencial latente, el lugar discreto donde la coherencia se esconde para resistir. Y la ciencia, el arte, la filosofía no son más que nuestros torpes e infinitos intentos de descifrar el mundo con algo de sentido. Después de todo, todavía tenemos algo de extranjeros en nuestro interior.

Todos nosotros, con nuestros paseos, reflexiones y pequeñas protestas en esta Ágora Fluida, lo único que hacemos es buscar un rastro de coherencia en un universo decididamente caótico. No sé si vamos a la deriva.

Negarse a normalizar lo inaceptable es nuestro único acto legítimo de resistencia. No hay un gigante ahí detrás; es, simplemente, señalar la herida. Atreverse a decir, oportunamente, como si fuese la primera vez: "esto no debería ser así".

Si nos preguntamos si es absurdo esperar coherencia, me aventuro a decir que no se trata de una dimensión más —aunque la Ciencia la avala por estar dotada de ciertas fibras consecuentes.
La lucidez nos advierte que la humanidad suele ser contradictoria, egoísta o simplemente estúpida.
Pero la Historia nos arrastra a seguir peleando.

En el mar profundo de esa lucha es donde nos vamos haciendo humanos. Y alcanzamos una genialidad desesperada cuando, al recoger la paradoja, decidimos sonreír y persistir en el empeño.

🖖

#palestina #ética #Arte
#DerechosHumanos #poder #Ciencia
#HaciaLasEstrellas

Los inesperados

Nadie los buscaba. Así suele funcionar la ciencia, y también la conciencia: uno va detrás de una certeza y tropieza con algo que no tiene nombre todavía, algo que obliga a reescribir las notas desde el principio.

Son transambulantes, criaturas de tránsito, hechas de historia sedimentada, de guerras digeridas y ternuras fosilizadas, de todo lo que la especie fue acumulando en su larga marcha sin destino claro. No tienen sexo porque llevan todos los sexos, o ninguno ya importa. Son lo que queda cuando se retiran las categorías que usamos para dividirnos. Materia viva recompuesta. Escombro con voluntad.

Existen caminos que todavía no se ven pero trazan la única dirección que siempre tuvo un sentido. Ahora y sin remedio, la niebla no es un obstáculo. Quizá es el siguiente estado de la materia.

Lo desconocido nunca fue amenaza sino una promesa sin garantías: la única promesa honesta.

Falta el aire y no falta, o algo intermedio que la ciencia no tardará en desentrañar. Al fin y al cabo, somos criaturas sembradas desde el Espacio. Llevamos en el cuerpo una memoria anterior a cualquier guerra, anterior a cualquier frontera. Anterior, incluso, a la crueldad.

El único misterio que vale la pena descifrar es saber de qué retazos de historia estamos hechos. Porque la historia no se hereda sólo en los libros. Se hereda en el cuerpo. En el modo en que apretamos la mandíbula cuando vemos una injusticia y no podemos hacer nada. En la náusea específica de saber y no poder.

Somos un compendio genético que absorbe información sin pedirla, que porta memorias que no vivió, que lleva en los huesos guerras que terminaron antes de que naciéramos y guerras que están ocurriendo ahora mismo mientras escribimos esto.

Mientras escribimos esto...

Nos auto-inmolamos despacio, con método, con acuerdos rubricados en salones bien iluminados. Y en esa hoguera administrada arrastramos a los que no eligieron el fuego. A los que no tienen casco. A los que ni siquiera tienen playa.

Y sin embargo, la naturaleza se cura. No nos espera. Rodea nuestros desastres con musgo, con silencio, con tiempo. Los mutambulantes siguen caminando. No han sido convocados. Nadie los diseñó.

Aparecieron porque la casualidad, que es la forma más honesta de la inteligencia, los necesitaba.

Son el accidente en mitad de la niebla.
Son lo que la especie produce cuando ya no sabe qué más producir.
Son los inesperados.

#evolución #palestinalibre #DerechosHumanos #hacialasestrellas

Imagen: uso libre

La terquedad de la Historia

Versión libre de Ayuso y Mohamed VI 

en la Alcazaba de Almería (S-X).

 La presidenta de la Comunidad de Madrid (Ayuso) viajó a México para ensalzar el mestizaje, la lengua castellana y la figura de Hernán Cortés. El resultado fue tan calamitoso que tuvo que suspender su gira, recluirse en un lujoso complejo turístico a esperar ser rescatada por su príncipe dipsómano o Jefe de Gabinete tras su declaración judicial como imputado. Ella, estaba huyendo, como hace siempre que algo la incomoda o la pone en la diana: hacer las Américas.

Esta vez dejó tras de sí un discurso que no merece ser resaltado -es indigno-, pero sí, desmontado. Todos conocemos qué ocurrió en México con la "infección" de españoles hace quinientos años, y qué, ahora, con la Presidenta de Madrid.

Hagamos un ejercicio de imaginación: Ayuso recibiendo en la Alcazaba de Almería a Su Majestad Mohamed VI, Rey de Marruecos, Comendador de los Creyentes y descendiente del Profeta.

Imaginadla descorchando un vino de la Ribera del Duero —ironías del protocolo, o mala baba, quién sabe— y brindando por los ochocientos años de dominio árabe sobre la Península Ibérica; por el gran Almanzor que arrasó Santiago y volvió cargado con las campanas; por los albañiles que levantaron la muralla de Mayrit junto al río que los andalusíes llamaron Manzanares; y por los topónimos que sobrevivieron a la Reconquista porque la lengua es más persistente que los reyes.

Imaginad que Ayuso lo hace con la pompa que mostró en México, con esa seguridad que siempre descarta la duda y que es la forma más eficiente de no aprender nunca nada.
Allí, en México, se llenó la boca con revueltos calientes y refritos de La Hispanidad, ese plato de amputación que tanto le gusta.

Aunque hay más: el nacionalismo castizo, henchido de pringoso patriotismo, que habla de reconquista —ríase, si no, del destino— tiene muchas aristas, pues la lengua en la que proclama su pureza es, en buena parte, árabe.

Ocho siglos no es un paréntesis insignificante.

Ahí tenemos Madrid, que viene de Mayrit, que viene del árabe mā'rīt, la pequeña acequia madre que corría bajo lo que hoy es el casco antiguo. Alcalá, de al-qal'a, la fortaleza. Guadalajara, de wādī l-ḥijāra, el río de las piedras. Alcázar, Almudena, Almería, Algarve, Guadalquivir —el río grande, al-wādī al-kabīr—, Albacete, Alcorcón, Algeciras.
O Gibraltar, que es Jabal Tāriq, el monte de Tariq ibn Ziyad, el general bereber que cruzó el estrecho en el 711 y al que en España no se ha levantado una estatua, aunque sin él este país no existiría tal como lo conocemos.

Ochocientos años: más tiempo del que lleva existiendo el concepto moderno de España. Es más tiempo del que separa el descubrimiento de América de hoy.
Para entendernos: una enormidad que no cabe en el relato limpio de algunos rancios trasnochados; ese relato que necesita monumentos, aunque no de Tariq; que necesita una Reconquista limpia, épica y sin matices; el que precisa que el andalusí sea el enemigo que fue expulsado y no el vecino que se quedó, se convirtió, cambió de nombre y siguió horneando el mismo pan con las mismas manos. También necesita olvidar que muchos de los apellidos más castellanos —Medina, Alcántara, Guadalupe— son árabes disfrazados de santos.

Ayuso puede ir a México a intentar triturar la imagen de los actuales Gobiernos mexicano y español, estrechar manos, hablar de hispanidad, de lazos fraternos y de la madre patria. Pero lo que no puede es sostener simultáneamente que España tiene una deuda sagrada con América y ninguna deuda, ningún reconocimiento, ninguna memoria honesta con el mundo árabe y bereber que durante ocho siglos construyó la mitad de lo que somos.

La lengua con la que Colón escribió en su diario ya llevaba siglos bebiendo del árabe. El astrolabio con el que navegó era tecnología islámica. El sistema numérico con el que calculó la distancia era árabe. Y el cero —prodigioso, revolucionario e imprescindible— entró en Europa por Toledo.

Ay, ay, ay, Isabelita, Isabelita... la verdad es la primera víctima de cualquier identidad que se construye sobre la exclusión. Y, no. Por suerte para ellos, las calles de Madrid no están llenas de "malinchos". Están llenas de personas cuya dignidad está por encima de cualquier discurso nacionalista, imperialista, lo que sea eso que pretendes vender en tu mercado de estulticia.

México (Mēxihco, en lengua náhuatl), nombre propio aunque te duela, tiene memoria histórica.
Como Mayrit, que sobrevive debajo del Madrid actual. Y Mayrit también recuerda.

La historia es muy terca.

#PalestinaLibre #derechosHumanos #mestizaje #Marruecos #Colón #México #Tariq #reconquista #Mayrit #Cortés #MemoriaHistórica #Hacia las Estrellas

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La Muesca. Apuntes sobre la ética como potencial latente.

 

Hay más virus en la Tierra que estrellas en el universo conocido. No es una metáfora. Es un dato que debería hacernos reconsiderar quién lleva el timón, si es que alguien lo lleva. La respuesta, por incómoda que resulte, es que nadie. O más precisamente: que el timón es una ilusión reconfortante que las sociedades se cuentan a sí mismas para no mirar demasiado tiempo el vacío.

Y sin embargo, algo persiste. Algo espera.

Los antropólogos llaman retrovirus endógenos a los fragmentos virales que se integraron en nuestro genoma hace millones de años y que el tiempo convirtió en otra cosa. Las sincitinas, por ejemplo, proteínas de origen viral que hoy forman la placenta de los mamíferos. Un invasor que se volvió constitutivo. Una amenaza que se convirtió en infraestructura. Sin aquel virus antiguo, sin aquella irrupción que nadie invitó, posiblemente no existiría la gestación tal como la conocemos. No existiríamos nosotros.

La biología es eso: orden improbable dentro de un caos que es la norma. Una anomalía local, temporal, sin garantías cósmicas. Y dentro de esa anomalía, el genoma funciona menos como un plano arquitectónico que como un arbusto: ramas que mueren, ramas que duermen, ramas que se bifurcan sin que ninguna sea la "correcta". Lo que llamamos evolución no es una escalera. Es un arbusto colosal donde conviven lo truncado, lo latente, lo caído y lo todavía posible. Los estratos acumulados no forman pisos de un edificio que sube. Son capas geológicas donde el pasado no desaparece: sostiene, condiciona, a veces contradice desde abajo.

La ética —pienso— podría funcionar de una forma similar.

En el siglo XVII, un jefe wendat llamado Kondiaronk visitó Europa y observó. Lo que vio no le impresionó en el sentido que los europeos hubieran esperado. Vio desigualdad naturalizada, servidumbre llamada orden, propiedad privada erigida en fundamento moral de la civilización. Y lo dijo. Con una coherencia filosófica tan afilada que Lahontan la transcribió y los ilustrados la leyeron como si fuera una revelación tardía. Leibniz se quedó boquiabierto, no por condescendencia exótica, sino porque reconoció en aquel hombre algo que su marco conceptual no esperaba encontrar allí: una ética desarrollada, funcional, activa.

Y no todas las muescas éticas encuentran el contexto para activarse. Algunas, como el gen de la cooperación igualitaria, han estado dormidas durante milenios, esperando su momento. Los antropólogos han documentado que muchas sociedades del Paleolítico (como las de los cazadores-recolectores) vivían en grupos igualitarios, sin jerarquías fijas ni propiedad privada. Estudios como los de Christopher Boehm (Hierarchy in the Forest) muestran que estos grupos tenían mecanismos para evitar que ningún individuo acumulase poder: desde el chisme hasta el ostracismo. Era una ética de la igualdad activa, pero frágilmente equilibrada. Con la llegada de la agricultura y el sedentarismo, este "gen ético" no desapareció: quedó como una muesca en el arbusto cultural. En algunas sociedades (como las de los ¡Kung del Kalahari) siguió activo. En otras, se truncó, pero su huella persiste en mitos (como el de la Edad de Oro), en prácticas (como el reparto de alimentos en muchas culturas) y en resurgimientos modernos (el anarquismo, las cooperativas, los movimientos horizontales). La muesca no se perdió: espera su contexto.

La muesca no estaba esperando en Europa. Estaba en el arbusto wendat, viva desde hacía siglos. Europa la recibió como un virus, en el mejor sentido: algo que entró desde fuera, que el sistema intentó aislar, y que sin embargo modificó la estructura de todo lo que vino después. Las ideas sobre igualdad que la Ilustración se atribuyó no nacieron en los salones de París. Llegaron, en parte, de voces que el mundo europeo llamaba "sin historia".

Pero hay algo más inquietante todavía.

La ética no es solo un fenómeno humano. Aparece, con distinta gramática pero reconocible estructura, en sociedades de otras especies: reciprocidad, cuidado, reparación del daño, reconocimiento del otro como alguien que importa. Lo que esto sugiere no es que los animales "también tienen su ética" en sentido antropocéntrico. Sugiere algo más radical: que la ética es una característica latente del universo que ha precisado de ciertas criaturas, con cierto grado de desarrollo cerebral, para ponerse en práctica.

No es una imposición desde fuera. Y, desde luego, no es un mandamiento grabado en piedra por ningún dios. Es una emergencia, esa propiedad que no estaba en las partes pero que aparece cuando la complejidad alcanza cierto umbral. Como la consciencia emerge de neuronas que no son conscientes. O como la placenta emergió de un virus que no tenía intención de construir nada.

El universo no diseñó la ética. La contenía como potencial. Y nosotros, criaturas improbables en un planeta periférico de una galaxia entre cientos de miles de millones, somos hasta ahora el medio en que ese potencial se ha hecho visible. Sin garantías de que continúe. Sin promesa de que vaya a algún sitio en particular.

Hoy, el arbusto sigue creciendo, y nuevas muescas éticas esperan su momento propicio. Algunas ya empiezan a activarse: el ecofeminismo (que cuestiona la explotación de la naturaleza y las mujeres como dos caras de una misma moneda) podría ser una muesca que el cambio climático está forzando a eclosionar. El anti-especismo (que extiende el círculo ético a los animales no humanos) es otra: su gen ético lleva siglos dormido, pero la crisis ecológica y los avances en neurociencia (que demuestran la capacidad de sufrimiento de otros seres) están creando el contexto para su activación.

Incluso la ética de la IA podría ser una muesca en ciernes: ¿acaso no estamos ya viendo cómo la inteligencia artificial nos obliga a replantearnos qué significa ser humano, ser consciente, ser ético?

Otras muescas siguen a la espera: la ética del cuidado como centro de la política, la justicia climática global (no solo local), o la idea de que la tecnología debe servir a la vida, y no al revés. El arbusto no nos dice cuál activará primero. Pero nos recuerda que, como el gen EPAS1 o las ideas de Kondiaronk, lo que hoy parece marginal puede ser mañana el cimiento de un nuevo mundo.

África es el mayor reservorio viral del planeta. También es la cuna de nuestra especie. Y quizá no es casualidad, porque es el lugar donde más tiempo ha habido para que la variación se acumule, para que las muescas se multipliquen, para que el arbusto crezca con más ramas que en ningún otro sitio. Lo que el mundo llamó durante siglos "subdesarrollo" podría leerse, desde esta otra óptica, como el nudo con mayor plasticidad sin activar. El lugar donde más potencial duerme.

La historia no ha terminado. El arbusto no ha terminado.

Y las muescas que hoy parecen inútiles, anacrónicas, peligrosas, o simplemente invisibles, esperan su contexto.

Como esperó la placenta.

Como esperó Kondiaronk.

Como espera, todavía, mucho de lo que aún no sabemos nombrar.

#Kondiaronk #gen #arbusto evolutivo #ética #África #Palestina Libre #Hacia las Estrellas

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Somos un bicho en pañales gateando por las estrellas

La guerra es lo que hacemos cuando olvidamos quiénes somos.

Y la catástrofe natural es lo que nos recuerda quiénes somos.

Somos un bicho en pañales gateando por las estrellas.
Porque el planeta es nuestra nave estelar.

No somos dueños de la Tierra sino sus pasajeros.
Y el viaje no es hacia las estrellas, sino hacia la conciencia de que ya estamos en ellas.

Por una Palestina libre y soberana.


#HaciaLasEstrellas

#estrellas #Tierra #Conciencia

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El Tren que se muerde la cola

 

Quieren que no valga la pena.
Quieren que gobernar parezca una forma de autodestrucción.
No han sacado los tanques. Esta vez no los necesitan.
Quieren acabar con el Presidente. Y no dan con tecla, porque su cargo es legítimo.

Conspiración.

Hay que nombrarlo despacio porque es lo más revelador de la naturaleza de lo que ocurre. No es daño colateral. No es el precio inevitable de la vida pública. Es una táctica. Calculada, sostenida, dirigida al punto más delicado de un hombre, su familia; porque saben —lo saben desde siempre, lo sabían cuando destruyeron a Azaña moralmente antes de que cayera la República— que un ser humano puede resistir mucho en lo público si tiene intacto lo privado, pero que cuando lo privado se convierte en campo de batalla el coste personal puede volverse insostenible. Algunos de los suyos se han lanzado a por él. Como pirañas.

Tienen algo muy eficaz: la erosión. El goteo. La mentira repetida hasta que ocupa el espacio de la verdad no porque convenza sino porque cansa. La causa judicial que se abre cuando conviene y se demora cuando conviene y se filtra a la prensa cuando conviene con una sincronización que no es casualidad sino coreografía. El juez que instruye más allá de sus competencias y el periodista que publica el sumario antes que el fiscal y el tertuliano que convierte la acusación en condena antes del juicio y el algoritmo que amplifica todo aquello que destruye y silencia todo aquello que construye.

Conspiración.

La palabra tiene mala prensa porque se ha usado para desacreditar el análisis. Pero una conspiración no necesita actas firmadas ni reuniones secretas con contraseña. Necesita intereses convergentes, recursos compartidos y una dirección común. Eso es exactamente lo que hay.

El autoritarismo ha dejado de ser la excepción y ha empezado a presentarse como alternativa legítima al desorden de la democracia.
Trump ha vuelto con más impunidad que la primera vez. Orbán ha estado años demostrando que se puede desmantelar un estado de derecho desde dentro, pieza a pieza, con las herramientas del propio estado de derecho.
Meloni gobierna Italia con la herencia ideológica del fascismo barnizada de moderación gestual. La extrema derecha ha entrado en gobiernos que hace diez años la habrían expulsado de la sala. Y las democracias liberales contemplan el fenómeno con la misma mezcla de incredulidad y parálisis con que las democracias de los años treinta contemplaron el ascenso de algo que también parecía imposible hasta que dejó de parecerlo.

El primer vagón y el último se están mirando.

No es metáfora. Es la misma lógica, el mismo método, los mismos intereses con distinta ropa. La diferencia es que ahora sabemos cómo termina si no se nombra, si no se resiste, si se confunde la erosión con el debate y el derribo con la discrepancia.
La Historia nos ha dado el privilegio terrible de saber lo que viene si miramos hacia otro lado.

Y estamos mirando hacia otro lado

#palestinalibreysoberana
#DerechosHumanos
#HaciaLasEstrellas

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#Conspiración #Orban #Meloni #Trump #Democracia

El Espejo

Clasificar no es rigor científico, es miedo puro. Es la urgencia de quien intenta numerar las olas para no admitir que el mar le queda grande.

El que clasifica no ordena el mundo; se esconde de él. Construye una etiqueta como quien levanta un escudo, porque le aterra la idea de que, sin el rango, él no es más que otro animal bajo la lluvia.

Mira bien al que cruza la frontera. Al que tratan como una anomalía, como un error en el sistema. Hay relatos políticos absolutamente inadmisibles. Por degradantes e inhumanos.

Es mentira.

Ese ser humano que salta el alambre no es un problema de aduanas, es un espejo. Y los espejos no duelen por el cristal, sino por la verdad que te escupen a la cara. Le robamos su historia, su derecho a nombrarse, y lo convertimos en un "perfil", en un "flujo", en folclore para museos aburridos.
Le quitamos lo más sagrado: la dignidad de ser un origen.
No es un accidente.

Al final, ningún pasaporte borra lo que fuimos antes de que alguien inventara las banderas: viajeros en un planeta que no tiene dueño.
Venimos de un viaje más antiguo que cualquier mapa.
Todos, sin excepción, somos polizontes en este trozo de roca.

Así que deja de preguntar de dónde vienen. La única pregunta que no es una farsa es si tienes el valor de reconocer tu propio rostro en el que acaba de llegar por el camino de al lado.

No es falta de luces. Es algo más sucio. Quien insiste en que la vida es clasificación padece la neurosis del que necesita que el extranjero sea ese pariente rudo que llega tarde a la cena.

Y es la misma pulsión que llenó las bodegas de los barcos: fabricar jerarquías para que el olvido sea higiénico y la crueldad parezca, simplemente, orden.

Hay quien piensa que hay cosas que es más prudente no saber.



#palestinalibreysoberana #DerechosHumanos #HaciaLasEstrellas #racismo #xenofobia #inmigrantes

El señor Spock 🖖 ¡tenía la sangre verde!

Una niña en un mundo de dictadura —sepia, uniforme, doctrinal— vio aparecer un ser de otra lógica, otra sensibilidad, otra biología.
Era Otro. De fuera de este mundo.

Revolucionario, más aún en un ambiente tan opresivo como el español.

Ahí empezó todo.

En un territorio saturado de dogma apareció Spock con una ceja levemente alzada.
Encarnaba un sueño dentro de un contexto dramático.

Mientras todo empujaba en una dirección, la niña aprendía a esquivar la corriente.

Una cría que vio irrumpir la racionalidad dejó de ser cómplice de artificios y falsos valores.
Más adelante, aquello le costó alguna expulsión temporal del colegio.

No había más certidumbre que sus dudas.

Pensar racionalmente era su única salida: una forma de libertad.
Y esa libertad resultaba insoportable.

Hasta su padre intervino: sus silencios merecían una “lección de humildad”.
¿Qué es eso?

La vida estaba atrapada en formas fijas, dentro de normas inmóviles, sostenidas por un orden también preso del tiempo.

La educación imponía a un hombre que nunca llegaba: un personaje sobrenatural, cautivo en estampas, estatuas y textos antiguos. Inmóvil.
Había que creer que venía a salvarnos.
¿De qué?

Eso legitimó a la niña para creer en otra cosa:
que Spock no era solo un personaje de televisión.

Era una grieta.
Una salida de emergencia.

—

Ahora me parece increíble. Y hermoso.

Fue una circunstancia en mi historia donde la fortaleza del ensueño prevaleció sobre todo lo demás: pasé el resto de mi infancia huyendo.

No fui una fan más.
Fue emancipación.

#PalestinaLibreSoberana #DerechosHumanos #HaciaLasEstrellas #Spock

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Ternura Feroz

Hay quien, en medio del maremágnum, no se conforma con sacar la cabeza para respirar. No la deja hundirse. La eleva por encima de la espuma, donde el aire y la mirada se encuentran. No para conducir a nadie, sino para ver si hay horizonte. Para encontrar dentro de sí un lugar tan ancho como el cosmos del que procedemos.

Porque cada vida no es como una pobre huella solitaria sobre la nieve destinada a derretirse: llevamos en nuestra memoria millones de caminos transitados.

Ese impulso tiene tres nombres: Gary lo llama Ternura Feroz. Zambrano lo llama Razón Poética.
Yo lo llamo Patrulla Perdida.

Son tres formas de decir lo mismo: que la incertidumbre no es un abismo, es un territorio. Y que en ese territorio cabe todo lo humano.



#palestinalibreysoberana #DerechosHumanos #HaciaLasEstrellas #M. Zambrano #R. Gary

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¿Que se vayan?

Hay una parte de España que funciona gracias a personas a las que otra parte  ruidosa, a veces mayoritaria, pero no única, querría ver en un avión de vuelta.

Esta contradicción no es nueva, ni es siquiera interesante como paradoja intelectual. Es simplemente lo que ocurre cuando un país decide tener opiniones sobre quién merece existir dentro de sus fronteras, pero no está dispuesto a limpiarse solo, a cuidar a sus ancianos solo, ni a morirse sin asistencia médica.

Las ideas tienen ese defecto: se complican en cuanto uno intenta vivir con ellas.

Cuando entras en urgencias —sucede en los peores momentos, que es precisamente cuando se necesita que alguien sepa lo que hace— y te atiende una doctora argentina… Por ejemplo: en la UCI me cuidó un médico peruano cuando tuve el infarto. Un ser humano que conoce el nombre técnico de cosas que a mí me suenan a condena.

En oftalmología, un iraní te mira a los ojos con una precisión que debería avergonzar a cualquiera que haya firmado una petición para que los de fuera se queden fuera. Nadie, en ese momento, pregunta por el pasaporte. Nadie con el pecho abierto o la vista fallando exige personal de origen certificado. Parece que la xenofobia es un lujo que solo se puede permitir quien está bien.

Y luego hay más: la señora que cuida a la madre de alguien mientras ese alguien trabaja, o descansa, o va a comprar. El camarero que sirve el café con una sonrisa que ha costado mucho más que el café. Las personas que hacen estos y más trabajos —el discurso identitario los denomina "los que los nacionales no quieren hacer"— sostienen lo cotidiano con un salario que ofende. No es que haya trabajos indignos de nosotros. Es que los trabajos se han vuelto indignos a fuerza de pagarlos como si quien los hace no mereciera vivir con dignidad.

Hay una cadena de favores no reconocidos que sostiene la vida cotidiana de este país. En esa cadena, el eslabón más tenso, el que aguanta más peso con menos reconocimiento, tiene con frecuencia acento extranjero.

Leí hace poco que si los inmigrantes se pusieran en huelga un solo día, el caos sería de una elocuencia que ningún argumento podría igualar. Me pareció exacto y triste que haga falta imaginarlo, que no baste con lo que ya está ocurriendo a plena luz. Pero el problema del privilegio es precisamente ese: no necesita mirar. Puede permitirse no ver la mano que le tiende el plato, cambiar de canal cuando el informativo se pone incómodo, y salir a votar por la tarde con la convicción tranquila de quien nunca ha necesitado que nadie le salve la vida en un idioma que no es el suyo.

El discurso que "quiere que se vayan" prospera en tres tipos de personas que, en el fondo, son una sola: los que no piensan porque les resulta caro, los que piensan pero en una sola dirección porque las demás les dan vértigo, y los que tienen suficiente para no necesitar a nadie y han confundido eso con una virtud. A los tres les une una fe inquebrantable en su propia inocencia. Ninguno de los tres se considera racista. Y todos tienen algún conocido o pariente que es de fuera y muy majo.

Luego están los empresarios, que son otra historia y la misma. Esos no tienen el problema de la ideología: tienen el de la aritmética. Un trabajador sin papeles es un trabajador al que se puede pagar la mitad y sin cotizar. No es odio, es negocio. Lo cual, en cierta forma, es peor. El odio al menos tiene pasión. Esto es solo contabilidad con rostro humano al fondo, difuminado, como corresponde.

La diversidad —de rostros, de acentos, de maneras de entender que un paciente tiene miedo y hay que explicarle las cosas despacio— no es una política cultural. Es lo que existe cuando se deja que la gente llegue, se quede y construya algo.

España, o al menos su relato oficial, no ha olvidado que fue un país de emigración. Lo recuerda perfectamente. Y un sector grande de su sociedad ha decidido que eso no cuenta, que la memoria es para los exámenes y la política es para hoy. Pero, en este preciso momento, hay alguien limpiando una habitación de hotel para que otro pueda descansar sin pensar en quién la limpió. Hay alguien cambiando un pañal en una residencia a las tres de la madrugada. Hay alguien mirando una radiografía con la concentración de quien sabe que al otro lado hay una persona que depende de que no se equivoque.

Llamarlos un problema es un gravísimo error de diagnóstico.



#palestinalibreysoberana #DerechosHumanos #HaciaLasEstrellas

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El paisaje no se discute

Hay un cansancio que no viene de pensar. Viene de explicar. De explicar una y otra vez, con datos, con fechas, con nombres, a alguien que ya decidió que no necesita datos ni fechas ni nombres porque "sabe". Siempre supo. Sólo sabe que "sabe". Desde niño, como se aprenden las cosas que no se aprenden porque se respiran.

Eso es lo que hizo el franquismo cuando terminó y empezó su obra maestra. No dejó monumentos solamente. La audacia se alimentó de la necesidad, de la prisa por reconciliar cuarenta años de herida.
Por eso, el sentimiento se incrustó en el suelo y sedimentó para la posteridad: se convirtió en ese tipo de verdad que no necesita defenderse porque se aprecia como paisaje.

Y el paisaje no se discute. El paisaje simplemente es.

Y por eso, el que indaga no recibe argumentos. Recibe una particular mirada entre la lástima y el fastidio, que es desafío y exclama: qué obsesión, qué revanchismo, qué manera de no dejar descansar a los muertos. Como si los muertos descansasen. O como si no se rebelasen surcando la memoria colectiva en su viaje a través del tiempo.

Los herederos del franquismo lograron algo que Goebbels habría envidiado: enterraron su relato tan hondo que ya ni ellos saben que lo llevan. Cuando alguien dice "esto es España" está repitiendo, sin saberlo, una frase afilada en despachos invadidos por cínicos y brutos serviles. Porque cuando alguien defiende la unidad de la patria está usando una categoría mental que se construyó sobre fosas. Cuando alguien se indigna ante la memoria histórica está defendiendo el olvido — pero lo defiende disfrazado de buena fe, que es la peor manera de defender algo atroz.

Ahí está el nudo gordiano: el olvido se viste de concordia. La amnesia escondida en la chistera de la reconciliación. Y quien recuerda... ese es el violento, el que divide. Porque no ha superado la guerra, aquella que terminó antes de que naciera.

¿Qué se hace con eso? ¿Cómo se maneja la ignorancia selectiva?

No hay respuesta honesta frente a quienes actúan como caballos amaestrados. Se sigue nombrando, se sigue señalando, se sigue excavando aunque duelan las manos.

Pero el cansancio no desaparece. No es un problema que se resuelve. Es el precio de conocer la verdad en un país que prefiere el sosiego del conveniente olvido. Porque el paisaje no se discute.



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