El oficio de ser humano

 Una imagen ha navegado siempre por las aguas de mis ideas como un pequeño velerito terco que se niega a zozobrar: aferrarse a la humanidad.

Es una idea. Pero las palabras exactas me asaltaron hace apenas unos días, en cama, mientras me atravesaba un virus, con el cuerpo roto y la mente flotando en esa lucidez extraña que da la fiebre. En el televisor, enfrente, el capitán de la Enterprise, Jonathan Archer, discutía con la comandante T'Pol sobre un dilema que era moral y planetario: debían decidir si intervenir o no para salvar a una comunidad humana que, siglos atrás, había sido arrancada de la Tierra para servir como mano de obra esclava en un mundo remoto.

La vulcana, parapetada en la fría geometría de la Primera Directriz, apelaba a la no injerencia, a la lógica pura, a la distancia técnica. Pero Archer, contemplando el dolor de esa comunidad que se devoraba a causa de la ignorancia sobre sí mismos, la miró y remató el debate con un «en momentos de conflicto y de crisis, necesito aferrarme a mi humanidad».

Y Archer se decidió por la intervención.

Me pareció una escena con una ironía bellísima y desgarradora: Archer le espetaba eso a una mujer vulcana; es decir, a un ser no humano. Y mi mente, que tiene la costumbre de ordeñarse con lo que vive, lo que escucha y lo que padece, encontró en ese diálogo de ciencia ficción un ancla para los naufragios propios y ajenos.

Porque en un mundo obsesionado con las soluciones técnicas y los algoritmos inánimes, volver a lo humano añade un peso, pero es lo único que aguanta la tensión cuando todo estalla. ¿Qué significa, si no, ese vislumbre de Archer? No es una regla de ingeniería social; es la santa negativa a tratar la vida como un problema que se resuelve en un tablero. Por descontado, busco mi respuesta en esta ética que nos queda en los reductos de la mente, dentro de este mundo donde hoy se presume de lo contrario. La ética que nos sostiene a duras penas, y la que todavía tendremos que inventar para no aniquilarnos en el futuro.

Quizá, para algunos, esto se reduce a no perder la compasión, incluso cuando el otro se comporta como una bestia. Mientras otros encuentran un acto de humildad en aceptar la propia imperfección, renunciando a la quimera de que existen soluciones limpias. 

Sin embargo, hay que vigilar el abismo, que nos acecha en toda época. Y a veces sospecho que compadecer nuestras debilidades es solo una forma elegante de autocomplacencia, un truco de prestidigitador para quedarnos de brazos cruzados, regodeándonos en nuestra poética vulnerabilidad.

De lo que no me apeo, porque sería firmar mi rendición, es de que la humanidad no es un paisaje estático ni un don de nacimiento.

Nos afianzamos en la senda humana a base de dos gestos todavía toscos y primarios: la colaboración y el cuidado. No somos humanos por naturaleza fija; nos hacemos y nos rehacemos a golpes a través de esos dos movimientos. Es el reverso exacto de esa narrativa siniestra que insiste en que la competencia feroz y la supervivencia del más apto son los únicos motores de la evolución. Lo que nos mantuvo en pie como especie, lo que nos salva del naufragio frente al conflicto, es lo relacional.

Por eso, aferrarse a la humanidad en mitad de una crisis no es apelar a un refugio cómodo y ya edificado. Es una elección activa. Violenta. Magnífica, si cabe añadirlo. Significa elegir el cuidado en el preciso instante en que el cuerpo te pide el contraataque o la retirada.

Porque cada conflicto es la oportunidad crucial de reafirmar nuestra senda, o de traicionarla para siempre.

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