Destino

 

La nave descendía en silencio. No había atmósfera que rugiera, sólo el zumbido constante de los sistemas, el pulso de la maquinaria que les había traído hasta allí.

La capitana iba delante, los dedos bailando sobre el panel de control sin prisas. Llevaban horas sin hablar. No era necesario. Pero la alférez, una chica menuda con el pelo recogido en un moño bajo, miraba la pantalla principal con los ojos muy abiertos.

—¿Nunca habías visto la Tierra desde tan cerca? -preguntó la capitana.

—En las simulaciones -respondió ella-. Pero no es lo mismo.

—No lo es. No.

En silencio continuó, se precipitó con la expectación de ambas. Abajo, el azul pálido de los océanos se recortaba contra el negro. Algo parecía moverse, tal vez nubes, tal vez la luz equivocada. Llevaban un siglo fuera. Nadie sabía con certeza qué se iban a encontrar.

—Capitana...

—Dime.

—¿Por qué volvemos?

La capitana sonrió con un lado de la boca. Era una sonrisa cansada, de quien ha hecho esa misma pregunta muchas veces y nunca ha encontrado una respuesta del todo buena.

—Porque esto es nuestra casa -dijo-. Aunque ya no podamos vivir aquí.

La alférez esperó. Sabía que la capitana no había terminado.

—También para recordar de dónde venimos. Por si la réplica allí arriba se olvida de lo que éramos. No solo de lo que hicimos mal. También de lo que fuimos capaces de hacer.

La nave seguía cayendo. La pantalla mostraba ahora la costa de un continente. África, quizá. O el sur de Europa. Era difícil saberlo. Los mapas que guardaban en la memoria tenían más de cien años.

—¿Sabes lo que no cuenta el programa de la Academia? -preguntó la capitana de repente.

—No nos contaron mucho sobre los primeros. Sobre los que vinieron antes de nosotros.

—Exacto. Y es una pena. Porque ellos ya sabían algo que nosotros hemos tardado milenios en volver a aprender.

Deslizó un dedo sobre la pantalla táctil y la imagen cambió. Ya no era la Tierra vista desde el espacio, sino un valle, una recreación digital de lo que una vez fue un lugar real. Montañas verdes, un río lento, el sol hundiéndose en el horizonte.

—Ahí está Gibraltar -dijo la capitana-. O lo que fue. Hace cuarenta mil años.

—¿Cuarenta mil? -la alférez se incorporó un poco-. Eso es...

—Mucho antes de la ciudad estación, sí. Antes de los vuelos interestelares. Antes de que aprendiéramos a dislocar el tiempo. Aquí abajo, en este valle, vivían los últimos neandertales. Los que se quedaron después de que todos los demás se hubiesen ido o muerto.

—Pensé que los neandertales... -la alférez se detuvo, insegura.

—¿Eran brutos? ¿Se extinguieron porque nosotros éramos más listos? -la capitana negó con la cabeza-. No, chiquilla. No fue así.

Apoyó los codos en el respaldo del asiento y se volvió hacia ella. La luz de los paneles teñía sus rostros de azul.

—Los neandertales del sur no desaparecieron por torpes. Eran generalistas adaptativos. Habían sobrevivido a cambios de clima que harían temblar a cualquier civilización moderna.

La alférez miraba el valle en la pantalla. Las montañas digitales. El río que nunca había existido del todo.

—Lo que pasó es que eran pocos -siguió la capitana-. Estaban aislados. Y llegamos nosotros. No con espadas. Con familias. Con redes. Con ganas de mezclarnos.

—¿Y qué pasó?

—Que ahora llevamos su sangre dentro de nosotros, sin saberlo. Un poco aquí, un poco allá. Un 2%, un 4%. Les debemos cosas ventajosas: resistencia a virus, capacidad para adaptarnos a climas duros. También cosas... peores: tendencia a la depresión, alergias, adicciones. Nos dieron herramientas para sobrevivir en un mundo hostil. Herramientas que hoy, en nuestras ciudades de gravedad artificial, a veces se nos vuelven lastre.

La alférez no dijo nada. Pensaba en los mapas, en los cien años de distancia, en la sangre que llevaba dentro.

—Los que se quedaron en el centro -siguió la capitana-, los que vivían en el paraíso, esos se extinguieron. Demasiado especializados. Demasiado cómodos. Cuando el clima cambió, no supieron hacer algo diferente y se extinguieron. Pero los de la frontera... los que vivían al límite, en los bordes, en los sitios donde tenías que espabilar cada día... esos tiraron adelante. Y nosotros somos sus nietos, de alguna manera.

La nave empezó a vibrar. Estaban entrando en las primeras capas de la atmósfera.

—En la Academia -dijo la alférez despacio, como si lo estuviera calculando mientras hablaba- nos enseñan que la historia avanza. Que cada generación supera a la anterior. Pero esto que me está contando es... lo contrario, ¿no? Los que sobrevivieron no eran los mejores. Eran los que estaban más incómodos, en peor situación.

—Sí -dijo la capitana-. Y eso no encaja bien en los programas. No es la historia de los "ganadores" sino de los "perdedores". Es la de la mezcla, la impureza, la supervivencia en los márgenes. Las grandes academias prefieren líneas rectas. Orígenes únicos. Héroes sin mancha. Pero la verdad es más rara, más retorcida.

La alférez se quedó callada, mirando la pantalla. Abajo, el valle digital se había desvanecido.

—Somos un mosaico -dijo al fin, casi en un susurro-. He leído eso en algún sitio.

—Pues sí. Un mosaico. Híbridos. "Amigrantados". También somos ellos... y no está mal. ¿No crees? Esa es nuestra fuerza. Y también nuestra fragilidad.

El silencio volvió a instalarse. Sólo, el zumbido de los motores.

La capitana volvió a girarse hacia los controles.

—Ahora saca la libreta de bitácora, alférez. Vamos a tomar datos. Cuando volvamos arriba, alguien tendrá que escribir esta historia de nuevo.

La joven asintió. Sacó la tableta de su funda. La pantalla estaba apagada y en ella se reflejaba, un segundo, su propia cara: los ojos abiertos, la boca quieta.

No dijo nada. La capitana tampoco.



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Imagen: Uso Libre